Belleza Americana

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por Erik Arneson

“Beautiful” Bobby Ferrari se balanceó sobre la tercera cuerda del ring de lucha libre, su energía creciente con los vítores de la multitud con entradas agotadas en el Madison Square Garden. Los aficionados corearon, “Bobby, Bobby!” Y sintió la subida familiar de la piel de gallina mientras estiraba sus brazos ampliamente, antes de saltar.

Esto, Ferrari pensó, era su momento. Estaba a punto de derrotar al campeón, el legendario “Nature Boy” Ric Flair. Se agachó un poco y luego se apartó y voló a través del anillo. El Tiempo se movía en cámara lenta hasta que su cuerpo escultural se estrelló en el pecho de su oponente.

“Uno! Dos! Tres!” Los 20.000 aficionados contado el pinfall al unísono con el árbitro. Ellos gritaron aún más fuerte cuando Ferrari se puso de pie, cerró los ojos y levantó las manos en señal de victoria.

Cuando Ferrari tiró abierto los ojos, la realidad le golpeó en la cara. Los fans, que estaban de pie animando, eso era cierto. Pero ellos se contaban por docenas, no los miles. Había derrotado a un nadie llamado Jack “The Mauler” Morgan, y no Ric Flair. Y este es el Elks Lodge en Lebanon, Pennsylvania, no la meca de la lucha libre profesional, el Madison Square Garden de la ciudad de Nueva York.

Ferrari ignoró las llamadas de los aficionados claman por darle la mano y autógrafos en su vuelta a los vestuarios, un área de almacenamiento reutilizado, lleno de aspirantes luchadores, y viejas glorias. Su único pensamiento era que tan pronto podía estar inhalando el polvo blanco precioso que le esperaba de vuelta en su habitación de hotel.

Fue justo después de las 11 pm, cuando Ferrari se apresuró a través de la puerta de atrás en el estacionamiento de los Elks’, donde media docena de aficionados fueron remisos a darle la mano y tener otra oportunidad para un autógrafo.

“Gran partido, Bobby!”

“Usted debe seguir siendo el campeón, Bobby!”

“Por supuesto,” dijo, ignorando los cazadores de autógrafos. Ferrari hizo una línea recta a través del estacionamiento hacia su Cadillac Escalade 2002, un vehículo con 292.000 millas en él. Él había amado la camioneta cuando la compró en la cúspide de su popularidad. Ahora, la odiaba por recordándole lo lejos que había caído.

Dos hombres, uno blanco y otro negro, estaban apoyados en el SUV. “Linda camioneta,” dijo el hombre blanco, cuya camiseta blanca apretada revela que pasó mucho tiempo en la sala de pesas. Era alto, tenía quizá cuatro pulgadas mas que Ferrari, y llevaba guantes sin dedos de cuero negro.

“O solía ser,” dijo su amigo, un poco más corto que también llevaba unos vaqueros y una camiseta ceñida, pero era de color rosa con rayas verticales de color turquesa. “Antes, cuando usted era alguien.” Los dos hombres se echaron a reír, una especie de risa practicada como si hubieran trabajado en la broma una y otra preparación para este momento.

“Gracios,” dijo Ferrari. “Como la camisa de Miami Vice que llevas. Ahora sal de mi camino.”

El hombre blanco se detuvo, cerrándole el paso a la puerta del conductor.

“Eres sordo? Te dije, lárgate de mi camino.”

El negro se movió para atrapar Ferrari entre ellos. Llegó a la espalda y sacó un revólver calibre 38 con un mango de madera. “¿Tienes idea de quién soy yo?” Preguntó. Ferrari negó con la cabeza. “Lo que yo pensaba. Metete en el asiento de atrás.”

Ferrari miró por encima del hombro del tipo para ver si alguno de sus fans se quedó. El aparcamiento estaba vacío, una sola luz sucia iluminando desde el otro lado.

“¿Qué quieres?” preguntó Ferrari.

“Los Eagles ganen un Super Bowl y la paz mundial,” dijo el chico negro. “Pero en este momento, me conformo con tu culo sin valor en el asiento trasero con Bubba.”

Ferrari pensó en correr, pensado en los combates, y luego recordó la 0.38 y se metió en el coche. Bubba sacó su propia pistola y lo empujó a través del asiento de atrás. “Dale las llaves a Linwood,” dijo. Ferrari cumplió.

Linwood puso el coche en marcha y preguntó: “¿Cuál camino a su hotel, Beautiful?” Dibujando el nombre en burla.

***

No se habló una palabra en el viaje, Ferrari tratando de averiguar quiénes son estos dos y para quien trabajan. Había muchas posibilidades – promotores que había enojado al no presentarse, mujeres de las cuales se había ido sin despedirse, maridos y novios de dichos rollos de una noche… y eso fue antes de considerar las drogas de muchos distribuidores a quienes le debía una importante cantidad de dinero.

El hotel de Ferrari era un basurero de dos pisos en la calle principal al oeste de Lebanon, a menos de cinco minutos del Elks Lodge. A nadie se le confundiría con los hoteles de lujo en los cuales se había quedado en cuando era una gran estrella. Basureros como estos sobreviven reduciendo costos innecesarios como la limpieza de los baños y las sábanas y por atender a una multitud que alquila por horas. Sólo unos pocos coches en el estacionamiento, cada uno rogando por un viaje al mecánico.

“¿Qué habitación?” Preguntó Linwood, al apagar el motor. Bubba apunto el revólver en la cabeza de Ferrari.

“212,” dijo Ferrari. “Extremo opuesto de la oficina.”

“Perfecto. Vamos.” El tono arrogante de Linwood revolvió el estómago de Ferrari.

Los tres caminaron por las escaleras de concreto y por el pasillo exterior a la habitación de Ferrari. Ferrari entregó su llave de la habitación a Linwood, quien abrió la puerta. Bubba entró primero, encendio las luces y cerro las cortinas pesadas, mientras Linwood casualmente empujó Ferrari dentro y sobre la cama.

“¿No estás curioso en saber quiénes somos?” preguntó Linwood.

“Pensé que me lo dirás cuando quieras que yo sepa,” dijo Ferrari.

Linwood asintió. “Bubba, dile.”

Ferrari se volteo hacia Bubba justo a tiempo para ver el puño enguantado en dirección a su rostro. Hijo de Puta, debe tener algo en ese guante, Ferrari pensó mientras caía, inconsciente.

***

Cuando Ferrari despertó, estaba desnudo y esposado a la cabecera de la cama, con las piernas atadas a la parte inferior de la cama. No tomó nada de esto como una buena señal. Antes de que pudiera enfocar sus ojos, oyó la risa de Linwood.

“Mírate, Bobby. Va a parecer realmente Beautiful cuando te encuentren. Una belleza americana verdadera, ¿no?”

“¿Qué diablos está pasando?” preguntó Ferrari.

“Te voy a dar una oportunidad,” dijo Linwood, levantando un dedo carnoso al pasear por la alfombra gastada a los pies de la cama. “Una oportunidad de pedirme disculpas a mí.”

“Pedir disculpas? Claro, sí. Lo siento. Ahora déjame ir.”

Linwood se rió entre dientes, pero frío, sin emoción. “¿Tienes idea por lo que disculpas, hijo de puta?”

Ferrari miró fijamente, tratando de adivinar cómo le había hecho mal al hombre en rosa y turquesa, pero… nada. “Lo siento por… ¿esa noche que pasé con tu mujer?”

Linwood negó con la cabeza. “Bubba, corrígelo al hombre.”

Otro golpe de un puño enguantado, éste a las costillas. Ferrari gimió cuando él oyó y sintió el craqueo del hueso, retorciéndose en el dolor tanto cuanto las restricciones le permitían.

“Tal vez un poco de coca te ayudará ala memoria,” dijo Linwood. Cogió un pequeño espejo con dos líneas de cocaína de la mesita de noche y la sostuvo bajo la nariz de Ferrari. “Está bien, Beautiful, es de tu proprio alijo. Sabía que tendrías mucho aquí. Ayúdale, Bubba.”

Bubba puso una pajita hasta la fosa nasal izquierda de Ferrari y le pellizcó el cierre la fosa nasal derecha. Ferrari resopló, casi instintivamente. El polvo tuvo un efecto eufórico instantáneo.

“Adelante, la otra línea, también,” dijo Linwood, y Ferrari hizo.

“¿Te sientes mejor?”

Ferrari asintió, en silencio.

“El nombre de Linwood Guns significa algo para ti?”

“Linwood … Guns… Nada.”

“Más de coca.”

Obligaron a Ferrari para inhalar dos líneas más. Él no se resistió mucho.

Linwood se inclinó a la derecha en la cara de Ferrari y casi gruñendo le pregunto “Linwood Guns. ¿Te acuerdas?”

El corazón de Ferrari corrió y sintió el sudor formándose en su frente y la cara. Había sufrido sobredosis más de una vez. Esto fue lo que se sentía cuando tenía que parar con la coca

“Linwood Guns, hijo de puta. ¿Te acuerdas?”

Ferrari negó con la cabeza. “Yo quiero… Yo quiero recordar. Pero no puedo.”

“¿Qué tal Mega Summer Bash 7, Filadelfia, 2007? ¿Te acuerdas de eso?”

Ferrari asintió lentamente. “Tal vez. Un poco.”

Linwood lo abofeteó. “Usted y Joey Nightmare lucharon un equipo…”

“Sí,” dijo Ferrari, asintiendo con la cabeza. “Sí, lo hicimos, lo hicimos. El Vice… algo.”

“El Vice Squad. Elroy Guns, que en paz descanse y yo. ¿Te acuerdas de lo que pasó en ese partido?”

“Sí… Oh, mierda. Joder, lo siento, hombre.”

“Último partido de mi carrera, hijo de puta. Estabas totalmente drogado con coca y jodiste un suplex. Rompiste mi maldito cuello.”

“Jesús, lo siento.”

“Me temo que ese momento ha pasado, Beautiful,” dijo Linwood. Se volvió a Bubba. “Más de coca.”

“Mierda, no, no, no,” dijo Ferrari, sacudiendo la cabeza violentamente. Manchas de sudor volaron de su frente. Su corazón se aceleró más rápido, todo su cuerpo temblaba, su visión borrosa. Sabía lo que significaba más de coca.

Bubba fue al baño. Ferrari oyó agua corriente, luego Bubba regresó con un vaso lleno. Se diluyo cocaína en él, una gran cantidad de cocaína, y agito la mezcla.

“Elroy se suicidó la semana pasada,” dijo Linwood. “¿Sabias?”

Ferrari negó con la cabeza. Trago duro.

“Él era mi mejor amigo, pero él era el padre de Bubba.”

Bubba acercó el vaso a los labios de Ferrari y dijo: “Es hora de un poco de bebida. Abre, Bella.”

Linwood apretó las mejillas de Ferrari, forzando su boca abierta. Bubba vierte el agua con cocaína a la boca. Ferrari intentó gritar, trató de no tragar, pero no podía parar el paso del líquido hacia el estómago. En menos de un minuto, el vaso estaba vacío. Ferrari pensó que su corazón iba a explotar.

Linwood asintió a Bubba. “Otro.”

A mitad de la segunda copa, Ferrari se desmayó. En su mente, él voló. Voló a través del anillo por última vez, escuchó una última multitud que lo vitoreaba, saboreado un último momento de gloria. En la cama sucia en el hotel de mierda, convulsionó y luego su cuerpo quedo inmóvil.

***

“American Beauty” was originally published in English in the charity anthology Off The Record 2: At The Movies. Translation by Carolina Maria Russo-Holding.

© 2016 Erik Arneson

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